“¿Hasta cuando nos están matando?”

P(u)ateando la vida. Otro blog de Golcar

                                A Fernando Rojas,
                                         In memóriam

Las fotos y vídeos de Barquisimeto
daban cuenta de la represión
de la impunidad

policías y paramilitares
policías y colectivos
policías y civiles
todos actuando como viles asesinos
regaban las calles de la ciudad crepuscular
de horror y terror.

Imágenes de un narco régimen
imágenes de una narco guerra
en la que la impunidad campea
y la muerte se enseñorea.

En la avenida Vargas,
cayó Fernando Rojas
herido por una bala de un civil,
de un paramilitar asesino
con eufemismo de «colectivo”.

54 años y llegó al hospital
sin signos vitales.
El tiro fue certero
y mortal.

Un lamento en Twitter,
recordando que antes cayó
Rubén Morillo, rezá:

“Hoy…

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Dos muertes más. Dos jóvenes menos

P(u)ateando la vida. Otro blog de Golcar

A Eduardo Márquez y Rubén Morillo,
In memóriam

Caen como pájaros acosados
como aves en la mira del cazador.

Un tiro en el abdomen,
diecisiete días de agonía en Mérida
hasta que, por fin,
la bala asesina logró su objetivo:
Eduardo Márquez murió.
Una vez más,
la bala de la dictadura triunfó.

Casi al mismo tiempo,
cuando Eduardo, herido en Pie del Llano
exhalaba su último exterior,
En los alrededores del Obelisco, en Barquisimeto,
un disparo certero y mortal
al pecho,
mató a Rubén Morillo,
en la calle 54.

Veinte años tenía Eduardo,
Veintiocho, Rubén.
Doce han caído en Barquisimeto
por la sanguinaria represión.

Por docenas se cuentan los muertos
en el no-país.
Pero, cada muerto tiene un nombre,
Hoy fueron:
Eduardo Marquez
Y Rubén Morillo.

Cada caído es un dolor.
Cada víctima es un luto.
Cada joven asesinado
es una familia rota
irremediablemente.

¿Qué importa si la voz de…

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Muerte cerebral. Asesinan la mente

P(u)ateando la vida. Otro blog de Golcar

 A José Figuera
                                          In memóriam

A los 17 años
me gradué de bachiller

a los 17 años
hice mi primer viaje en avión

A los 17 años
tomé una maleta roja
subí a un autobús a Caracas
desde Mérida
para al día siguiente tomar un avión,
mi primera experiencia aérea,
para Estados Unidos y,
a los tres días,
cumplí los dieciocho.

A los 17 años,
tenía una vida por vivir
salía de bachillerato y
luego de un año en Estados Unidos
iniciaría la Universidad.

A los 17 años
se supone que la cabeza
está apta para llenarse de conocimientos
para estudiar, prepararse
para el futuro.

A los 17 años
sólo en un no-país
esa cabeza la llenan de plomo.
le vacían la mente
con una bala.

”Muerte cerebral”
a…

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Hoy somos cinco menos

P(u)ateando la vida. Otro blog de Golcar

A Víctor Betancourt
In memóriam

Asesinando
Matando
Masacrando
Muriendo…

El duelo en Venezuela
es en presente continuo
Venezuela es un luto en gerundio

Al filo de la media noche
llega la fatal noticia
Venezuela llora un quinto joven
asesinado en una protesta
arrollado en el trancazo

Los 18 años de Víctor Betancourt
fueron arrollados por un carro
golpeado varias veces
según cuentan las noticias.

A los dieciocho años
uno tiene un mundo por delante
y está dispuesto a devorarlo
pero para Víctor, el año dieciocho
fue su último año
porque el no-país no da tregua
y el futuro lo acaban
alrededor de los veinte años.

Hoy asesinaron en Cumaná a Víctor
fue el quinto joven que cayó en un día
se une a Ismael Macadán en Barcelona,
a Luis Paz en Maracaibo,
a Jhonatan Zavatti en Caracas,
a Roberto Duran en Barquisimeto.

Hoy somos cinco menos
en este no-país
hoy…

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El no-país tiñe de sangre

P(u)ateando la vida. Otro blog de Golcar

A Ismael, Luis, Jhonatan, Roberto
In memóriam

Dieciocho
Veinte
Veinticinco
Veintiséis

El luto en gerundio
El no-país que se nutre de sangre
La revolución que devora a sus hijos.

Sangre joven para regar
una revolución yerma
un proceso estéril
un régimen sanguinario
que como no puede con votos
arrasa con muerte.

Ismael Macadán en Barcelona
Luis Paz en Maracaibo
Jhonatan Zavatti en Caracas
Roberto Duran en Barquisimeto.

El mapa del no-país
Tiñe de sangre
viste de luto

Cuatro vidas en un mismo día
cuatro jóvenes, cuatro futuros
convertidos de un golpe
en pasado.

Así se nos va la patria
nos dejan sin futuro
al que no matan
lo obligan a irse.

El futuro de Venezuela
está en suspenso
está en paréntesis
depende de una bala
o de un boleto aéreo.

La dictadura sanguinaria
nos arrebata el futuro
con muerte o con exilio.

Venezuela sigue siendo
Este doloroso
Luto en gerundio.

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Días en el no-país

P(u)ateando la vida. Otro blog de Golcar

A David José Vallenilla
In memóriam

Día turbio,
turbulento.
Días en el no-país.

Una inmensa nube gris
mañanera y en forma de dragón
me advierte del peligro
y me augura éxito
al desvanecerse.

Lo que debía ser final feliz
es comienzo tortuoso
y el día incomunicado
me limita la información.

En casa, superados los peligros
del no-país
donde las víctimas son victimarios
y de cualquier esquina salta
la traición o la bala,
me entero de que para otro joven
mi terrible día
fue su último día.

A quemarropa,
protegidos por escudos y rejas
chalecos y cascos y balas
le disparan al tórax a David Vallenilla.

Sus veintidós años se desploman,
su vida se acaba con una bala militar.

Ya no es sólo la Guardia Nacional
y la Policía Nacional o los colectivos
los que manchan sus manos con sangre
de jóvenes libertarios.
Esta vez fue un militar
de la Fuerza…

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“Los héroes del abuelo”, un libro joya

P(u)ateando la vida. Otro blog de Golcar

Leer “Los héroes del abuelo” (Ediciones B Venezuela, 2017), la historia que escribió Mari Montes sobre aquella hazaña de 1941, cuando un equipo de béisbol “al que nadie le apostaba mucho”, se fue a La Habana a un campeonato y regresó, cubierto de gloria, a un país que lo recibió lleno de alegría y orgullo, es un instante de reconciliación con el país que fue, con la Venezuela que tuvimos, en la que los logros se alcanzaban luchando y trabajando honestamente.

Pero también, ver el libro es un deleite para la vista porque las ilustraciones de Gerald Espinoza llenan de un colorido vintage cada página con dibujos sencillos, casi infantiles que ponen imágenes al hermoso texto de Mari Montes.

Es inevitable llenarse de nostalgia al leer el cuento, recordar los sabores de la melcocha y los coquitos de la infancia, los juegos de niños como la perinola y…

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¿Y los amigos de ayer?

P(u)ateando la vida. Otro blog de Golcar

Tú
que en alguna época fuiste mi amigo

Tú
que en alguna época fuiste mi hermano

Tú
que en alguna época fuiste mi compinche

Tú
que en alguna época fuiste mi pareja

Ustedes
con quienes compartí
alegrías y tristezas
oficios y ocios

Ustedes
que hoy callan
que ven el goteo de vidas idas
que miran en silencio indiferente
el hilo de sangre que baña al país.

Hoy, los desconozco.

¿Me engañaron durante tanto tiempo?
¿Cambiaron con el transcurrir del tiempo?
¿El tiempo los desenmascaró?

Ustedes
con quienes compartí
juegos risas camas llantos

¿Cuándo perdieron la sensibilidad?
¿Cuándo quedaron ciegos
mudos, sordos insensibles?

¿Cuándo perdieron la humanidad
que nos hacía, con un lagrimón en los ojos,
decir un «Que en paz descanse”,
al ver seres inocentes caer?

Golcar Rojas, junio 2017

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Letanía de la muerte

P(u)ateando la vida. Otro blog de Golcar

A Fabián Urbina,
In memóriam

Es como una letanía
Once heridos.
Cinco por traumatismos,
Cuatro por perdigones
Dos por asfixia.

Para las 4:45 de la tarde,
los heridos aumentaron
a veintiocho:
Catorce por traumatismos,
siete por perdigones,
dos por asfixia,
una por hipertensión
cuatro de bala.

Un muerto.

Es la letanía de la muerte.

De bala en el tórax
matan a Fabián Urbina
diecisiete años
Uno menos que la revolución
un año menos que el no-pais
legado por Chávez.

Altamira, una vez más
figura en la letanía de la muerte

Altamira, una vez más
mancha su pavimento
con sangre de un chamo

Altamira, una vez más
ve caer a un hijo de la revolución.

De Altamira, una vez más
llegará un cuerpo sin vida
a un hogar que vio salir a un niño
a forjarse un futuro
a procurarse un país.

Terrible delito ser joven
y querer país
tener diecisiete

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Obliteración del odio

P(u)ateando la vida. Otro blog de Golcar

Cómo quisiera poder odiar
Con la misma fuerza
Qué soy capaz de amar.

Pero no tengo esa capacidad
mi memoria es frágil en el odio
olvido motivos, olvido causas,
olvido por qués,
olvidó caras.

Al final,
siempre el odio
se desliza en la memoria
por un barranco de indiferencia
de olvido
Y hasta una sonrisa aflora
en mis labios.

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